Elias Drummond tem 36 anos, um pai desaparecido e quatorze dias para entender o que está acontecendo com o Brasil antes que alguém decida que ele sabe coisas demais. Ex-funcionário da ONU, especialista em transformar realidade em linguagem palatável, ele descobre que os documentos que circulam pelos corredores do poder não descrevem o futuro, estão autorizando o presente.

Mas o livro tem uma segunda linha temporal. Em 2149, um pesquisador lê os registros que Elias deixou, e à medida que avança nas páginas algo começa a escorregar: sensações que não são suas, memórias de corredores que nunca pisou, a certeza física de já ter lido o que está lendo pela primeira vez. A distância entre os dois vai se fechando até que a pergunta sobre quem escreve e quem lê perde o chão.

A Dobra é um thriller político com algo mais fundo trabalhando por baixo, a percepção de que a separação entre quem age, quem observa e quem registra pode ser a maior ficção de todas.​​​​​​​​​​​​​​​​

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Há algum tempo venho querendo escrever ficção histórica alternativa, ou especulativa, inspirado por clássicos como “O Homem do Castelo Alto” de Philip K. Dick ou “Blackout/All Clear” de Connie Willis, ou ainda pela série “For All Mankind” da Apple, entre outros. Aqui, um exercício de livre pensar sobre alguns dos momentos que estamos vivendo hoje, em plena primavera de 2025.

Narrando a partir da estabilidade relativa do ano 2150, é imperativo que compreendamos o Século XXI não como uma era de transição gradual, mas sim como a Era do Desalinhamento, um período cataclísmico onde as fundações da ordem unipolar se dissolveram. O evento central desta era foi a Grande Inversão: o colapso do poder hegemônico americano e a simultânea ascensão do Sul Global, liderado pela resiliência da América Latina. O motor primário desta mudança dramática pode ser encapsulado no princípio da fragilidade da hegemonia. O poder de um colosso se desintegra não primariamente por forças externas, mas quando a polarização interna destrói sua coesão social e a perda de legitimidade externa anula a alavancagem diplomática e econômica sobre seus aliados.

O ponto de inflexão não foi a consolidação da ditadura americana, frequentemente referida como o “Regime Bastardo ”, mas sim a organização metódica e estratégica da resistência. A América Latina, historicamente fragmentada, provou ser o ponto de virada, demonstrando que a coesão regional, forjada sob ameaça existencial, poderia suplantar a força bruta.

A queda americana, portanto, não foi um acidente. Foi a consequência direta de uma escolha política: a ditadura do Presidente Trump, ao optar pelo isolamento econômico extremo e pela repressão, renunciou ao principal motor da aliança ocidental: o benefício econômico e a segurança mútua. Quando a liderança global foi substituída pela coerção e pela imprevisibilidade, o mundo não teve escolha a não ser buscar a autonomia. O período subsequente de repressão interna nos Estados Unidos (aproximadamente 2030–2040) é agora conhecido nos anais da história como ‘‘A Grande Inversão”, uma década de isolamento autodestrutivo que preparou o palco para a guerra civil inevitável.

O tempo não é uma linha; é uma espiral, e você ainda está preso nela.

O ano é 2150, mas poderia ser 2025 ou 1939. Tempo é relativo e irrelevante.

O refúgio parecia carregar em suas paredes a memória do mundo. O concreto, áspero e rachado, guardava marcas como se fossem ossadas expostas de uma era arruinada. O cinza do espaço era tingido apenas pela ferrugem que escorria em manchas avermelhadas, lembrando sangue coagulado nos cantos de uma ferida antiga. A terra batida, úmida em alguns pontos, rangia sob os pés, absorvendo os ruídos como se não quisesse que ecoassem além das fronteiras daquele abrigo subterrâneo.

A luz vinha de tochas de plasma presas em suportes metálicos improvisados. Um azul frio que projetava sombras alongadas e irregulares sobre as paredes, distorcendo o contorno das pessoas reunidas em círculo. Às vezes, a chama vacilava, e nesse instante parecia que a sala respirava junto com os presentes, como se a vida ali dependesse do ritmo oscilante daquelas luzes artificiais.

No centro, sentado em silêncio até então, estava o Cronista. Ao se erguer, sua sombra se alongou sobre as paredes, impondo-se como a figura de um guardião antigo. Não havia ornamentos em sua presença: os cabelos longos e brancos caíam soltos sobre os ombros, a barba espessa lhe cobria o peito, e seus olhos de um tom de cinza profundo, às vezes azulados, um olhar fixo de quem não enxerga apenas aquilo que está diante de si, mas também aquilo que pulsa invisível no tecido do tempo.

Seu manto, de tecido grosso e gasto, oscilava entre tons de verde e marrom desbotado. Era feito para resistir, não para adornar. E ao lado, repousava seu bastão de madeira escura, tão marcado quanto ele, mas sólido, testemunha de jornadas incontáveis. Nos dedos do Cronista, os manuscritos eram segurados como quem carrega relíquias, não papéis.

Quando falou, a sala silenciou como se prendesse a respiração. Sua voz não trazia apenas palavras: trazia camadas, vibrações que pareciam atravessar o presente e se dissolver em ecos que iam além de qualquer calendário.

— Ouçam. Esta história não pertence a um tempo fixo. Ela já aconteceu e ainda acontecerá. Está acontecendo agora, enquanto vocês respiram. Num dos caminhos, ajoelhamos. O dragão devora a floresta, queima as cidades, e herdamos apenas cinzas. Noutro, resistimos. Sangramos, mas preservamos o fio vital, e a floresta permanece de pé, testemunha de que ainda sabemos cuidar daquilo que nos sustenta.

Seus olhos percorreram o círculo de ouvintes, e ninguém ousou mover-se.

— Ambos os mundos existem, continuou - E se repetem, ad infinitum. O que vocês chamam de 2025 é apenas um ponto nessa espiral. Alguns dirão que vivemos no melhor dos cenários. Outros, que já caminhamos entre ruínas. Nenhum está certo. Nenhum está errado, porque o tempo não é uma linha. É uma dobra. E tudo o que fazemos ecoa em ambas as direções.

O silêncio que se seguiu parecia pesar sobre cada corpo. Então, lentamente, o Cronista abriu os manuscritos.

O legado das cinzas

O vento seco varre as ruínas de concreto que um dia chamamos de metrópoles, levantando poeira de um passado que nós, nascidos depois da Grande Inversão, só conhecemos por fragmentos de dados criptografados ou pelos sussurros dos Anciões. Os painéis solares, alimentados por um sol que parece cada vez mais distante, iluminam rostos marcados pelo tempo. E então a voz monótona do Cronista ecoa pelo refúgio, lendo os últimos registros coerentes de “O Dragão da América e a Sombra sobre a Floresta”.

Ele descreve um tempo que para nós soa como mito grotesco: a era da “Soberania”, da “Nação”, de um certo “Presidente Trump”. Figuras e conceitos que se estilhaçaram na forja daquilo que hoje chamamos apenas de Grande Inversão.

O Cronista fala das tensões nas costas venezuelanas, do tal “Trump” rumo a seu “terceiro e último mandato contencioso” (eleições foram abolidas), consolidando um poder megalomaníaco que via o mundo como um tabuleiro de xadrez para seus caprichos. Os Anciões se lembram de sua “imprevisibilidade” e sorriem com amargura. Hoje entendemos isso como a semente do caos que nos legou. Ele falava também da “Amazônia” - ah, a Amazônia - como o “pulmão do mundo”. Hoje esse termo soa quase poético diante da desolação que restou.

Nos registros, Trump já insinuava que a floresta era “mal administrada”. Uma desculpa cínica para a voracidade que viria. O estopim não foi guerra aberta, nem a invasão e controle da Venezuela, mas um “vazamento orquestrado” de um plano da Casa Branca. Esse pretexto sustentou a farsa da “intervenção protetora” na Amazônia. Os Anciões riem com ironia quando escutam esse termo, “intervenção protetora”, porque viveram a mentira na carne.

O Brasil, sim, havia um país chamado assim, reagiu com a previsível indignação. Mas a máquina de propaganda trumpista já estava a pleno vapor. Pintaram a floresta como catástrofe iminente, exigindo a mão firme dos Estados Unidos. A narrativa era clara: o Brasil era o quintal que precisava ser limpo e organizado. Infantil, se comparado ao que se seguiu, porque hoje tudo é apenas Território de Extração.

A primeira incursão não veio com tanques, mas com helicópteros e pequenos contingentes de uma “força de paz ambiental”. O governo brasileiro, fraco e sem apoio, protestou na ONU — outra relíquia daquele tempo — e foi ignorado. O país entrou em polvorosa, uma palavra que descreve a efervescência antes da queda. Houve resistência, guerra assimétrica, levantes populares. Mas a superpotência não se importava com a nobreza da luta. Só com o objetivo final.

E assim, o que começou como “proteção” virou ocupação total. Não só da Amazônia, mas de todo o território. Frotas de guerra bloquearam os portos vitais como Santos, Paranaguá e Itapoá, além do porto de Suape, na região Nordeste. A economia, baseada na exportação de commodities, implodiu. Sem importações, a vida urbana colapsou. Ataques cibernéticos e invasões múltiplas fragmentaram o Estado. O governo caiu. O país se dissolveu em pedaços. O que restou foi resistência desesperada, mas ineficaz diante de um poder avassalador.

A repercussão global dessa invasão marcou o fim da ordem mundial. Os EUA pagaram um preço moral e político brutal, perdendo sua liderança e sua máscara de guardiões. No vácuo, China e Rússia ascenderam, não como salvadores, mas como novos polos num mundo multipolar e hostil. A era das nações acabou, substituída por blocos de controle e zonas de influência. As alianças deram lugar a acordos oportunistas entre predadores.

A Amazônia foi pilhada sem pudor. Biomas inteiros foram apagados do mapa. O que restou foram terras arrasadas e espécies extintas. As mudanças climáticas, que antes eram só “alertas científicos”, se tornaram catástrofes diárias. Calor extremo, água escassa, desertos avançando, megatempestades destruindo o que sobrava. O planeta finalmente apresentou a conta.

A população mundial foi drasticamente reduzida por conflitos e colapsos ambientais. O que sobrou vive sob racionamento, e o acesso a recursos se tornou a nova forma de poder. Cidades fortificadas se ergueram, sustentadas por regimes de vigilância total. Privacidade virou piada. Informação é censurada, dissidência é esmagada, algoritmos decidem quem come, quem dorme sob um teto, quem fica para trás.

O antigo Brasil virou um território de extração, sem identidade, sem nome. As cidades vibrantes são hoje ruínas ou postos avançados. Sua população, dizimada pela fome, guerra e doença, serve aos novos senhores dos recursos. O nome Brasil raramente é pronunciado, substituído por coordenadas de depósitos minerais e áreas agrícolas intensivas.

Quando o Cronista se cala, o silêncio pesa. Só se ouvem os geradores e o vento soprando áspero sobre as ruínas com o impacto do relato mais conhecido: a queda do Brasil, a Amazônia transformada em território de extração, os Estados Unidos reinando brevemente antes de se afogar no próprio veneno. É a versão que herdamos como aviso, o testemunho das cinzas.

Mas não é a única versão.

O Legado da Resistência

O Cronista fechou os olhos por um instante, como se recolhesse o próprio fôlego, e sua voz renasceu mais clara.

— Agora, escutem o outro relato.

Em outro manuscrito, guardado como quem protege uma chama, está escrita uma história diferente. Uma história que também começa com Trump e sua ambição de transformar a floresta em quintal, mas não termina em devastação total. Termina em resistência.

O Cronista conta que a América Latina, tantas vezes dividida, dessa vez se ergueu como um só corpo. A solidariedade se espalhou rápido, encontrou eco na Europa, com exceção do Reino Unido, fiel à sua velha obsessão atlântica e ganhou força no apoio da África, da Rússia e da China. Foi o momento do planeta inteiro despertar diante da arrogância americana.

Trump acreditava que poderia dobrar povos e territórios como dobrava cifras em seus discursos. Ao tentar subjugar a Amazônia, acendeu a centelha que incendiou o mundo. O que veio foi uma guerra longa, suja, repleta de propaganda e violência. Mas a frente unida resistiu. Através da guerrilha coordenada no ‘inferno verde’, conhecido apenas por seus nativos, a resistência enfrentou os invasores. As ruas de Paris, Maputo, Moscou e Pequim ecoaram gritos por suas ruas. Cada incursão americana era recebida com mais indignação global. Até que o império, corroído pelos próprios excessos, ruiu em guerra civil.

Hoje, os Estados Unidos sobrevivem como sombra, apoiados pelo Reino Unido e pelo Canadá, tentando se reerguer dos escombros. Sua era acabou.

E o Brasil, ainda que marcado, preservou a missão que lhe coube: alimentar o mundo. A Amazônia, embora ferida, resistiu. Parte dela ainda respira, guardada como um tesouro por aqueles que aprenderam tarde demais o custo da destruição.

O Cronista e os Dois Mundos

No silêncio da sala, o Cronista fecha os dois manuscritos. De um lado, o epitáfio da soberania perdida, um país reduzido a cinzas. Do outro, o testemunho da resistência que ergueu muralhas invisíveis contra a ganância.

Ninguém sabe qual versão é a verdadeira. Talvez ambas. Talvez nenhuma. O que sabemos é que essas histórias seguem vivas porque carregam a mesma advertência: a escolha entre submissão e resistência nunca acontece no futuro, sempre no presente.

Ele observa o grupo de pessoas e conclui com uma voz ainda tensa:

— Essas histórias coexistem. Vocês vivem nelas agora. Cada gesto, cada silêncio, reforça uma das duas versões. Cinzas ou floresta. Submissão ou resistência. Vocês já estão caminhando. Mesmo sem perceber.

Ele fez uma pausa, e então ergueu a cabeça.

— O rio corre diante de nós. Em uma margem, sua água é escura, espessa, cheira a enxofre e fere a pele ao toque. Na outra, ele brilha como espelho líquido, frio, doce, refletindo o céu. Os dois correm lado a lado, separados apenas por um sopro de percepção.

— As árvores também estão aqui. Algumas são esqueletos carbonizados, cascas ocas que rangem ao vento, lembrando ossadas de gigantes. Mas ao mesmo tempo, outras erguem copas imensas que se entrelaçam em verde profundo, formando um teto vivo que filtra a luz do sol e pinta o chão de sombras móveis.

No ar, ouvimos o silêncio áspero de um mundo morto, quebrado apenas pelo zumbido distante de máquinas e drones. E ao mesmo tempo, há o coro estrondoso da vida, o estalo de galhos, o zumbido de insetos, o coaxar dos sapos, o riso das aves. O ouvido se confunde, como se fosse possível habitar dois mundos na mesma escuta.

As tochas tremularam. E parecia, por um instante, que cada ouvinte respirava em dois mundos ao mesmo tempo.

— O tempo não nos dá certezas. Apenas bifurcações. Um passo basta para cairmos nas cinzas. Outro, para entrarmos no frescor da floresta. E cada um de vocês já está, agora, decidido.

O chão, onde o grupo apoia os pés, ora range como carvão estilhaçado, ora cede macio como terra molhada, úmida, fértil. Cada passo carrega as duas sensações: a fragilidade de andar sobre cinzas e a vitalidade de pisar sobre a vida que pulsa.

— E mais uma vez: Essas histórias não se anulam. Elas convivem. Vocês estão sempre na beira do abismo e sempre diante da floresta intacta. Esse é o peso e o privilégio de estar vivo em 2025.

Ele então olha para o grupo e para o horizonte, na certeza de que ali havia apenas um recorte do tempo e de possibilidades infinitas.

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