As Nove Paradas de Ulisses
Cada ilha da Odisseia esconde um perfil do Eneagrama e um jeito diferente de quase não voltar para casa.
Christopher Nolan lançou um filme sobre a Odisseia esse ano e isso trouxe Ulisses de volta para as conversas de quem nem tinha lido Homero na escola. É uma desculpa boa para fazer o que eu sempre quis fazer com essa história: lê-la ao lado do Eneagrama.
As duas tem enredo parecido, com um vocabulário diferente. Homero descreve nove paradas que atrasam uma volta para casa que já estava garantida desde o início. O Eneagrama descreve nove jeitos de uma pessoa esquecer quem ela é antes mesmo de qualquer volta ser possível. Não é coincidência. São mapas parecidos, de uma história contada duas vezes, com quase três mil anos de distância entre as versões.
Ulisses passa dez anos tentando voltar para casa depois da guerra de Troia. Ítaca fica ali, visível na maior parte da viagem e mesmo assim ele demora uma década inteira para chegar. O que atrasa o retorno não são só monstros e deuses. É um padrão que se repete nove vezes, uma vez em cada parada e o Eneagrama tem um nome para cada um desses padrões.
O Eneagrama dos Tipos Psicológicos, sistema que uso no meu trabalho, descreve nove perfis de pessoas, fixadas a um só deles.
Essa fixação age sozinha, na maior parte do tempo, quase como um piloto automático. Trabalho com esse sistema há anos, dentro do que chamo de Fronteira Interior, como ferramenta de autoconhecimento e de reconhecimento daquilo que nunca deixou de ser real. Uso nomes diferentes dos que a maioria conhece, porque prefiro palavras que digam o que cada padrão faz, não só como ele se chama em outras escolas. O mapa continua o mesmo, testado há décadas, e explica cada parada de Ulisses com uma precisão que chega a ser desconfortável.
Logo no início da viagem, os homens de Ulisses chegam a uma ilha onde crescem flores de lótus. Quem come a flor esquece tudo, inclusive que existe uma casa esperando em Ítaca. Fica manso, contente, sem desejo de ir embora. Ulisses precisa arrastar os próprios homens de volta ao navio, chorando, contra a vontade deles. A cena parece paz. Não é. É esquecimento. O Eneagrama chama isso de Paz, tipo 9: a armadilha de desaparecer de si mesmo, a ponto de esquecer até o desejo de voltar para casa.
Na parada seguinte, Ulisses fica preso na caverna do ciclope Polifemo. Para escapar vivo, inventa um nome, diz que se chama Ninguém e quando o ciclope grita de dor os vizinhos perguntam quem o feriu. A resposta é Ninguém e ninguém vem ajudar. De volta ao navio, já em segurança, Ulisses grita o próprio nome verdadeiro para o ciclope, ele precisa ser reconhecido como o homem que o cegou, mas essa necessidade custa caro: Polifemo pede vingança ao pai, Posêidon, e o mar que devia levar Ulisses direto para casa passa a atrasar essa volta por anos. Esse é o tipo 8, Poder: a mesma força que o salva quando ele abre mão do nome quase o destrói de novo quando o nome precisa voltar em voz alta.
Dali, seguem até a ilha de Éolo, senhor dos ventos, que entrega a Ulisses um saco fechado com todos os ventos perigosos presos dentro, deixando livre só o vento que leva direto para Ítaca. O litoral da própria ilha já aparece no horizonte quando a tripulação, achando que o saco guarda ouro escondido, o abre por curiosidade. Os ventos soltos jogam os navios de volta para o ponto de partida. No sistema, o nome disso é Prazer, tipo 7: A casa se perde por um instante de vontade de ter mais, bem na hora de chegar.
Da ilha dos ventos, a frota segue direto para a terra dos lestrigões, gigantes canibais. Depois do desastre anterior, Ulisses aprende a desconfiar e ancora o próprio navio fora do porto fechado enquanto o resto da frota entra para explorar. Os gigantes destroem os outros onze navios, afundando-os com pedras do tamanho de rochedos. Só o navio de Ulisses, ancorado por precaução, escapa. É o tipo 6 do Eneagrama, Precaução: a mesma vigilância que sustenta o medo é o que sobra vivo quando tudo mais afunda.
Poucos sobrevivem para alcançar a ilha de Circe, feiticeira que transforma metade da tripulação em porcos, com uma bebida. Antes de Ulisses chegar perto dela, o deus Hermes aparece e entrega uma erva que neutraliza a magia, sem cobrar esforço nem preparo prévio da parte dele. A proteção não vem de nada que Ulisses armazenou ou estudou antes. Vem de fora, na hora exata.
No Eneagrama, isso tem nome: Planejamento, tipo 5. A armadilha de acreditar que só o conhecimento acumulado protege, quando o que salva às vezes chega pronto, sem ter sido pedido.
Circe manda Ulisses primeiro ao mundo dos mortos, atrás de instruções do profeta Tirésias e depois pela ilha das sereias, cujo canto atrai marinheiros para a morte certa. Ulisses quer ouvir a canção sem morrer por causa dela, então manda a tripulação tapar os próprios ouvidos com cera e amarrar ele mesmo ao mastro, apertado, sem chance de se soltar. Ele é o único que escuta o canto inteiro, e sobrevive exatamente porque não pode agir enquanto sente a melodia. O tipo 4, Profundidade, é isso: sentir tudo, por completo, sem se afogar nisso, porque as cordas seguram por fora enquanto o desejo passa.
Logo depois vem a escolha mais difícil da viagem inteira, um estreito entre dois desastres: Caríbdis, um redemoinho que engole o navio inteiro e Cila, um monstro de seis cabeças que arranca um homem com cada uma. Circe já tinha avisado que a perda de seis era certa nesse trecho e Ulisses guarda esse aviso só para si, sem contar para a tripulação, decidido a manter o navio remando com força até o fim. Perde os seis homens exatamente como Circe previu, vendo cada um ser arrancado do convés, sem desviar o olhar. No Eneagrama, esse é o tipo 3, Performance: manter a imagem de comando não muda o resultado, e a única coisa real que resta fazer é não fugir de testemunhar a perda.
O que sobra da frota naufraga pouco depois e Ulisses passa sete anos sozinho na ilha da ninfa Calipso, que oferece imortalidade e conforto permanente, tudo que uma vida poderia pedir, contanto que ele fique. Ele recusa. Senta na praia chorando por uma casa comum, mortal, que fica bem mais longe do que qualquer conforto que Calipso oferece. Isso é a Presteza, tipo 2, no Eneagrama: cuidado completo não é a mesma coisa que lar, e uma vida perfeita em outro endereço ainda é exílio.
Depois de Calipso e antes de Ítaca, vem a última parada: a ilha dos feácios. Eles recebem Ulisses, ainda estranho e sem nome, com um protocolo impecável de hospitalidade, banho e roupa limpa, tudo dentro da regra, antes mesmo de perguntarem quem ele é. Só quando o rei Alcínoo pede que Ulisses conte a própria história é que o protocolo perde a rigidez e Ulisses chora ouvindo os próprios feitos cantados por um bardo cego. Esse choro abre a porta para o navio que finalmente vai levá-lo para casa. No Eneagrama, esse é o tipo 1, Perfeição: a regra mora no corpo, e só esse reconhecimento liberta a pessoa.
Nove paradas, nove tipos e depois delas, Ítaca. A ilha não muda em nada enquanto Ulisses está fora. Continua exatamente onde sempre esteve. O que muda em dez anos é o número de vezes que ele precisa se identificar com um padrão, viver dentro dele e sair, antes de reconhecer que a casa nunca foi um lugar a conquistar.
Você também vive uma dessas nove paradas agora, mesmo sem ainda saber qual delas te segura.
Ulisses só sai de cada ilha quando reconhece exatamente o que o prende ali. Não antes disso. Esse reconhecimento, ilha por ilha, tipo por tipo, sustenta o trabalho que chamo de Fronteira Interior e é o convite real desse texto: começar agora a sua própria Odisseia de volta para casa.
Ítaca não espera no fim da viagem. Ítaca é o que fica quando ninguém mais precisa fingir ser alguém.
O padrão que te faz fingir ainda opera, e ele já escolheu a próxima ilha onde vai te prender hoje.
Você já trabalhou muito em si mesmo. Conhece os padrões, sabe identificar o que opera em você. E continua repetindo.
O trabalho que faço entra antes que o padrão opere. Uma pessoa por vez, cinco semanas.
Obrigado por ler O Psiconauta!
Nenhum autor é dono do que escreve, apenas o tradutor do silêncio que o antecede. Escrever foi o modo que encontrei de investigar o que somos quando a mente se aquieta.
Cada texto nasce desse movimento silencioso da consciência tentando se reconhecer em forma. Às vezes surgem palavras, outras apenas o espaço entre elas. Escrevo para lembrar disso.
O pretexto muda a cada texto, hoje um caso do cotidiano, amanhã uma ideia da física, mas o movimento por baixo é sempre o mesmo.
Escrevo o primeiro rascunho de tudo o que publico numa máquina de escrever, longe de telas, no calor do instante em que a ideia ainda não existe. A primeira revisão acontece no Google Docs, após a digitalização via scanner. Depois entra a inteligência artificial, editora exigente, revisando a ortografia e apontando a frase que falha e o vocabulário que engorda o que deveria ser simples. Os fatos citados passam pela mesma revisão, e cada fonte é conferida direto na origem.
O que fala por trás é o mesmo silêncio que lê.
Esse instante, nenhuma ferramenta pensa por mim.